De como se derrubam as paredes e se regressa para verificar se o telhado ainda ficou de pé

Agosto 7, 2006

mario400.jpg
Foto: Mário Pirata
Texto: Mário Quintana

Ao fim da tarde Red Bull telefona. Sorrio para os meus botões: investida previsível. Sei que basta aguentar mais uns quantos embates semelhantes. Até que desista. Afasta-se a dar pontapés às pedras do caminho, a maldizer o tropeção com que não contava. Para ser sincera, nem tento saber se saiu com os joelhos muito esfolados. Red Bull é assim como aquele andróide do Exterminador Implacável: corre-lhe dentro uma liga metálica qualquer, no lugar do sangue. Não adianta sentir compaixão nos efémeros instantes em que se desintegra porque as moléculas se lhe refazem rapidamente sem grande esforço e num abrir e fechar de olhos está tudo igual, todas as coisas de sempre nos mesmos lugares sabidos. Sai com o rabo entre as pernas. É preciso é paciência: no fundo sei que, se o resultado se repetir, a vaidade não lhe permitirá dar-se muitas mais vezes ao luxo de voltar aqui. Em breve há-de cansar-se e acabará por me deixar em paz. Hoje veio, como era expectável, certificar-se de que não mudara o nome da rua. Lamento: constata qiue, entretanto, resolvi mesmo mudar a casa e nem tudo está agora necessariamente no mesmo sítio. Se soubesse enviar MMS do celular, enviar-lhe-ia um postalzinho a preto e branco com o aviso sério do poeta: melhor que não caia na tentação de descer lá atrás ao passado, para não correr o risco escusado de despertar monstros; melhor que não queira atrever-se numa incursão esporádica na direcção dos dias por vir, para não incomodar demasiado os deuses com as suas máscaras. Melhor conformar-se com este poucachinho que sobejou. Entendo que, para quem já teve o reino, pareça um ultrage, mas não há milagres. Não restou muito mais do que esta aba de telha esboiçada que já não pode servir-lhe de abrigo. Portanto, que não me mace mais a pedir arrego e  bon voyage, que estou atrasada para o café que tinha combinado ir tomar!

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